...non ci sono perché....

[trisha]

QUANTO A LUNGO CI LASCIAMMO INGANNARE
Quanto a lungo ci lasciammo ingannare, noi due,
Ora trasfigurati, evadiam rapidi come evade la Natura,
Noi siamo la Natura, a lungo fummo assenti, ma ora torniamo,
Diventiam piante, tronchi, foglie, radici, corteccia,
Incastrati nella terra siamo rocce,
Siamo querce, e cresciamo nelle radure, uno accanto all'altro,
Bruchiamo, due della mandra selvatica, come ogni altro spontanei,
Siamo due pesci che accosto nuotiamo nel mare,
Siamo ciò che sono i fiori dell'acacia, e facciamo piovere aromi per i sentieri, sera e mattina,
Così come siamo la volgare lordura di bestie, vegetali e minerali,
Siamo due falchi predaci, voliamo in alto e guardiamo giù,
Siamo due soli fulgenti, e siamo noi due che ci bilanciamo sferici e stellari, siamo come due comete,
Erriamo zannuti e quadrupedi per i boschi, balziamo sulla preda,
Siamo due nubi che, mattino e sera, veleggiano in alto,
Siamo mari che si confondono, siamo due di quelle onde gioconde, che a vicenda si accavallano e spruzzano,
Siamo cosa è l'atmosfera, trasparente, ricettiva, pervia e impervia,
Siamo neve, pioggia, freddo , tenebra, siamo ognuno il prodotto e l'influenza del globo,
Abbiamo girato e girato finché siamo tornati a casa, noi due,
E abbiamo dato fondo a tutto, eccetto la libertà, a tutto, tranne la nostra gioia.

(da Foglie d'erba- Walt Whitman)


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[maat]

Madre, sono il tuo figlio più brutto
più sporco più rotto.
Ho vergogna, madre.
Ho dolore. Ho paura.
Non riesco ad essere migliore.
Sono il tuo figlio carogna.
Sono il tuo figlio peggiore.

Sono il tuo figlio più malato, madre,
sono la bestia senza pietà
sono io lo sgorbio de la creazione, lo sputo,
il frutto guasto, la macchia
sul quadro perfetto, il tarlo, l'osso rotto,
l'intoppo. Tutto il resto ride.
Sono io,io, io, io, io, io.
Sono io la cappa che fa fumo, sono il fumo
del mondo, la caduta, la tossina,
la peste.

Sono io la bufera che rovina,
sono la spina, il buco, l'inciampo.
Sono l'innesto sbagliato che darà un frutto
Mal fatto. Sono il relitto, il rifiuto, il senza scampo.

Tu mi hai fatto imperfetto, separato dal vero
e dal cielo. Che cosa volevi da me?

M. Gualtieri - fango che diventa luce